La vita che viviamo é teatro. Le persone che ci si fanno innanzi sono racconti. Le nostre poesie su di loro nascondono un dramma.

La parola pronunciata utilizza la realtá, come oggetto, riferimento o strumento. La parola nel dialogo la ferisce. La poesia pone le parole in ridicolo e le mostra inadatte a rappresentare qualsiasi realtá.

Non si finisce mai di conoscere le parole che teniamo in serbo per gli altri.

Solo quando il ricordo e’ estremamente utile (non) ci si accorge che sarà assai probabile dimenticare.

Il racconto non anticipa nè segue la realtà. Verosimilmente, è realtà.

Il perentorio linguaggio di certe disposizioni normative è, al suo estremo, quasi adiacente a quello poetico.

Donde habita el olvido

(per ascoltare il brano clicca sul titolo)

desde 19 dìas y 500 noches (1999)
Letras: Joaquín Sabina, Pancho Varona
Mùsica: Joaquín Sabina, Antonio García de Diego y Pancho Varona

Cuando se despertó,

no recordaba nada

de la noche anterior,

“demasiadas cervezas”,

dijo, al ver mi cabeza,

al lado de la suya, en la almohada…

y la besé otra vez,

pero ya no era ayer,

sino mañana.

Y un insolente sol,

como un ladrón, entró

por la ventana.

El día que llegó

tenía ojeras malvas

y barro en el tacón,

desnudos, pero extraños,

nos vio, roto el engaño

de la noche, la cruda luz del alba.

Era la hora de huir

y se fue, sin decir:

“llámame un día”.

Desde el balcón, la vi

perderse, en el trajín

de la Gran Vía.

Y la vida siguió,

como siguen las cosas que no

tienen mucho sentido,

una vez me contó,

un amigo común, que la vio

donde habita el olvido.

La pupila archivó

un semáforo rojo,

una mochila, un peugeot

y aquellos ojos

miopes

y la sangre al galope

por mis venas

y una nube de arena

dentro del corazón

y esta racha de amor

sin apetito.

Los besos que perdí,

por no saber decir:

“te necesito”.

Y la vida siguió,

como siguen las cosas que no

tienen mucho sentido,

una vez me contó,

un amigo común, que la vio

donde habita el olvido.

Para Zulema Katz y Paco Urondo, que habitan en la memoria.

Dove vive l’oblìo

traduzione di Ninny Aiuto

Quando si svegliò,

non ricordava nulla

della notte passata,

“troppe birre”,

disse vedendo la mia testa

sul cuscino, accanto alla sua…

e la baciai ancora una volta,

però già non era ieri,

ma l’indomani.

E come un ladro

un sole insolente

entrò dalla finestra.

Il giorno che si presentò

Aveva delle occhiaie quasi rosa

e fango sui tacchi,

nudi, però estranei,

rotto l’inganno della notte,

ci vide la cruda luce dell’alba.

Era l’ora di fuggire

e fuggì senza dire:

“chiamami quando vuoi”.

Dal balcone la vidi

perdersi nel viavai

della Gran Vía.

E la vita continuò,

come continuano le cose

che non hanno granché senso,

una volta mi contò,

un amico comune, che la vide

dove vive l’oblìo.

La pupilla archiviò

un semaforo rosso,

uno zaino, una Peugeot

e quegl’occhi

miopi

e il sangue al galoppo

dentro le vene

e una nube di sabbia

dentro il cuore

e questo colpo d’amore

senza appetito.

I baci che ho perso,

per non saper dire:

“ho bisogno di te”.

E la vita continuò,

come continuano le cose

che non hanno granché senso,

una volta mi contò,

un amico comune, che la vide

dove vive l’oblìo.

Per Zulema Katz e Paco Urondo, che vivono nella memoria.

“C’è confusione sul termine ‘democrazia’, assimilandolo a sistema o ordine democratico. La prima è una realtà di fatto, il secondo è una struttura adeguata ai principi a cui si ispira l’unione in comunità di individui e popoli. Detto questo, è chiaro che dal secondo al primo c’è un percorso breve ma per nulla scontato…. In questo percorso noi abbiamo inciampato”

(clicca sul titolo per ascoltare il brano)

in Agnese dolce Agnese,
1997 BMG Ricordi S.p.A.
Numero Uno
Testi, musiche, arrangiamenti e produzione: Ivan Graziani

Signori attenzione c’è il prete di Anghiari

(chi è?)

è l’orco cattivo delle fiabe del nord

(oh!)

e dentro la giacca ha un paio di ali

del suo passato lui non parla mai.

Raccontano i vecchi che ogni anno di giugno

nella notte fatata del Santo Giovanni

all’incrocio più buio di quattro strade

lui arriva guardingo poi si toglie la giacca

Poi batte le ali,

ogni balzo tre volte

e sputa per terra,

per compiere il rito

poi spicca il volo

e raggiunge il paese

per bussare alle porte,

con la forza del rostro.

C’è questo dietro agli occhiali del prete di Anghiari!

E’ un mago, è un mago, il prete di Anghiari

che del suo passato lui non parla mai

però qualcuno l’ha visto fare scivolarello

su ringhiere di scale rinascimentali.

Sul suo arco di pietra ha scolpito una scritta

“Il vento e la notte mi saranno guardiani”

è forse per questo che non ha rughe il suo viso

è forse per questo che non toglie gli occhiali.

Poi batte le ali,

ogni balzo tre volte

e sputa per terra,

per compiere il rito

poi spicca il volo

e raggiunge il paese

per bussare alle porte,

con la forza del rostro.

C’è questo dietro agli occhiali del prete di Anghiari!

in ARTUINDENFAIR.COM: “Volontà di scomparsa”: il senso della fine come trasformazione.pdf

(clicca sul link sopra per scaricare il numero di Artuindenfair che contiene il brano)

…

Dall’apertura sulla quinta destra un rumore di frequenza radiofonica disturbata, entrambi rivolgono lo sguardo in quella direzione. Durante ne approfitta.

DURANTE    Cos’è questo chiasso?

DONIO    (Come a fargli una confidenza) E’ la radio al bagno: (il rumore di frequenza inizia a lasciare campo ad una melodia sempre più chiara) la frequenza va e viene.

Durante gli lancia un’occhiataccia, poi torna a guardare verso l’apertura. La melodia inizia a riempirsi di parole: è una canzone (dopo l’attacco del testo, Durante torna a poggiare un gomito sui cubi, per un tratto apprezzandone l’esecuzione, Donio torna a pennellare, senza mai smettere neanche quando accenna ad accompagnarne il motivo con l’indice dell’altra mano).

VOCE RADIOFONICA 1:      “Tu nuda in un patio

Tu corpo, sacrificio

Tu musica, adagio

Tu vento di rovaio

Tu nata in un raggio

Tu bacio di vermiglio

Tu dritto e rovescio

Tulle di bell’intreccio

Turbato d’oro greggio.

Tu, brucio – Dio mio.

Tu sei il desiderio

Tuffo in un frasario

Tutto di tu e…”

La canzone s’interrompe di colpo, parte un dialogo: le voci radiofoniche sono quelle di Donio e Diamante.

VOCE RADIOFONICA 1:           Dai, su, basta Diamante. Non senti quanto

sia stonato?

Durante toglie il gomito dai cubi, fa un passo avanti, lancia di nuovo un’occhiataccia a Donio che smette di pennellare, imbarazzato e col capo chino. Durante si precipita al di là dell’apertura.

VOCE RADIOFONICA 2:           (Risata di Diamante) Ma tesoro, che dici?

Peccato che non ci fosse nessuno ad ascoltarti, che bello sentirti così…

VOCE RADIOFONICA 1:           Mm… lo dici solo per farmi contento, sono proprio ston… (si sente del rumore).

Durante torna sul palcoscenico con un vecchio apparecchio radio portatile in mano. Dal vano per il registratore a cassette tira fuori un nastro.

DURANTE    Ma è una registrazione! (L’altro annuisce imbarazzato). Donio, ma che diavolo…

DONIO    Cosa?

DURANTE    E’ la sua voce.

DONIO    Lo so.

DURANTE    Ma che ci fai con la sua voce?

DONIO    Mi manca.

DURANTE    Cancellala, Donio!

DONIO    E’ ciò che più mi manca.

DURANTE    Ahh! E così è pure riuscita nell’intento.

DONIO    Che intento?

DURANTE    Di lasciarti comodamente in balia d’un suo surrogato.

DONIO    Ma lei…

DURANTE    Lei è solo in queste parole.

DONIO    No, no. Lei… (s’interrompe, corre verso l’apparecchio televisivo. Durante ripone velocemente la cassetta dentro il vano registratore ma senza chiuderlo e lo insegue con l’apparecchio in mano, gli si pone di fronte, a braccia alzate, come a sbarrargli il passo verso le quinte. Donio lo guarda perplesso, vuole solo aprire il retro dell’apparecchio televisivo da cui estrae un foulard rosso). E questo?

DURANTE    (S’irrigidisce) Qualcosa sfugge sempre all’ordine delle cose. (Donio scuote la testa) E poi non c’erano i presupposti. (Lo accompagna verso la poltrona pur senza occupare il centro) Non ci sono mai stati!

DONIO    Ti sbagli. (Si siede, poggia il foulard sopra il bracciolo)

DURANTE    Ascoltami.

DONIO    Ti ascolto sempre. Ma stavolta ti sbagli. (Pausa. Durante poggia l’apparecchio radio sui cubi, col vano registratore aperto.) Avevamo analizzato per bene tutta quanta la situazione. (Riflette) Che non era poi molta, per carità. Ma i presupposti, del caso o dell’esperienza – per noi non aveva molta importanza – sembravano esserci tutti.

DURANTE    Evidentemente, nel vostro caso, si saranno fusi.

DONIO    (Sorpreso) Fusi?

DURANTE    Sì, fusi.

DONIO    Caso ed esperienza insieme?

DURANTE    Proprio così.

DONIO    Non riesco ad immaginarmeli.

DURANTE   Fai conto qualcosa di peggio del futuro.

…

Porto di Dio from duedicoppe edizioni on Vimeo.

per ascoltare la lettura dello stesso autore, clicca qui (Las Criadas, leido por el mismo autor)

in Augusto Monterroso, Antología personal, Colecció Visor de Poesia 1999

Amo a las sirvientas por irreales, porque se van, porque no les gusta obedecer, porque encarnan los últimos vestigios del trabajo libre y la contratación voluntaria y no tienen seguro ni prestaciones ni (sic); porque como fantasmas de una raza extinguida llegan, se meten a las casas, husmean, escarban, se asoman a los abismos de nuestros mezquinos secretos leyendo en los restos de las tazas de café o de las copas de vino, en las colillas, o sencillamente introduciendo sus miradas furtivas y sus ávidas manos en los armarios, debajo de las almohadas, o recogiendo los pedacitos de los papeles rotos y el eco de nuestros pleitos, en tanto sacuden y barren nuestras porfiadas miserias y las sobras de nuestros odios cuando se quedan solas toda la mañana cantando triunfalmente; porque son recibidas como anunciaciones en el momento en que aparecen con su caja de Nescafé o de Kellog’s llena de ropa y de peines y de mínimos espejos cubiertos todavía con el polvo de la última irrealidad en que se movieron; porque entonces a todo dicen que sí y parece que ya nunca nos faltará su mano protectora; porque finalmente deciden marcharse como vinieron pero con un conocimiento más profundo de los seres humanos, de la comprensión y la solidaridad; porque son los últimos representantes del Mal y porque nuestras señoras no saben qué hacer sin el Mal y se aferran a él y le ruegan que por favor no abandone esta tierra; porque son los únicos seres que nos vengan de los agravios de estas mismas señoras yéndose simplemente, recogiendo otra vez sus ropas de colores, sus cosas, sus frascos de crema de tercera clase ocupados ahora con crema de primera, ahora un poquito sucia, fruto de sus inhábiles hurtos. Me voy, les dicen vigorosamente llenando una vez más sus cajas de cartón. Pero por qué. Porque sí (¡oh libertad inefable!) Y allá van, ángeles malignos, en busca de nuevas aventuras, de una nueva casa, de un nuevo catre, de un nuevo lavadero, de una nueva señora que no pueda vivir sin ellas y las ame; planeando una nueva vida, negándose al agradecimiento por lo bien que las trataron cuando se enfermaron y les dieron amorosamente su aspirina por temor de que al otro día no pudieran lavar los platos, que es lo que en verdad cansa, hacer la comida no cansa. Amo verlas llegar, llamar, sonreír, entrar, decir que sí; pero no, siempre resistiéndose a encontrar a su Mary Poppins-Señora que les resuelva todos los problemas, los de sus papás, los de sus hermanos menores y mayores, entre los cuales uno las violó en su oportunidad; que por las noches les enseñe en la cama a cantar do-re-mi, do-re-mi hasta que se queden dormidas con el pensamiento puesto dulcemente en los platos de mañana sumergidos en una nueva ola de espuma de detergente fab-sol-la-si, y les acaricie con ternura el cabello y se aleje sin hacer ruido, de puntillas, y apague la luz en el último momento antes de abandonar la recámara de contornos vagamente irreales.

De Movimiento Perpetuo

Le domestiche

traduzione di Ninny Aiuto

Amo le cameriere perchè irreali, perché se ne vanno, perchè non le piace obbedire, perché incarnano le ultime vestigia del lavoro libero e della contrattazione volontaria e non hanno né assicurazione né benefici né; perché arrivano come fantasmi di una razza estinta, entrano nelle case, annusano, scavano, s’affacciano sul baratro dei nostri meschini segreti leggendo nei fondi di caffè o dei bicchieri di vino, nelle cicche o semplicemente ponendo i loro sguardi furtivi e le loro avide mani negli armadi, sotto i cuscini, o raccolgiendo i pezzettini di carta e l’eco dei nostri esperimenti, intanto scrollano e spazzano le nostre ostinate miserie e i rimasugli dei nostri odi quando rimangono sole per tutta la mattinata cantando trionfalmente; perché sono accolte come anunciazioni nello stesso momento in cui appaiono con il loro barattolo di Nescafé o di Kellog’s pieno di roba o di pettin o di minuscoli specchietti capovolti ancora con la polvere dell’ultima irrealtà in cui s’erano mossi; perché dicono sì a tutto e sembra che d’ora in poi mai ci mancherà la loro mano protettrice; perché alla fine decidono d’andarsene così come sono venute però con una conoscenza più profonda dell’essere umano, della comprensione e della solidarietà; perché sono le ultime rappresentanti del Male e perché le nostre signore non sanno che fare senza il Male e a quello si afferrano e lo pregano che per favore non abbandoni questa terra; perché sono gli unici esseri che ci vendicano dei torti di queste stesse signore semplicemente andandosene, di nuovo raccogliendo la loro roba colorata, le loro cose, i loro vasetti di crema di terza classe ora riempiti con crema di prima ora un po’ sporca, frutto dei loro improvvidi furti. Me ne vado, le dicono vigorosamente riempendo ancora una volta le loro scatole di cartone. Ma perchè. Perchè sì (ah! Ineffabile libertà!) E vanno, angeli maligni, alla ricerca di nuove avventure, di una nuova casa, di una nuova branda, di un nuovo lavatoio, di una nuova signora che non possa vivere senza di loro e le ami,; pianificando una nuova vita, negandosi al ringraziamento per quanto bene le han trattate quando s’ammalarono e con amore le diedero una aspirina per timore che l’indomani non potessero lavare i piatti, perché questo è ciò che davvero stanca, cucinare non stanca. Amo vederle arrivare, sentirle chiamare, sorridere, entrare, dire di sì; e invece no, sempre si resistono a incontrare la loro signora-Mary Poppins che le risolva i problemi, quelli della loro famiglia, quelli dei suoi fratelli minori e maggiori, tra i quali uno le violentò in una occasione; che per la notte le insegni a cantare do-re-mi, do-re-mi fino a che s’addormentino con il pensiero dolcemente sui piatti di domani immersi in una nuova onda di schiuma di detersivo fab-sol-la-si, e che le accarezzi teneramente i capelli e s’allontani senza far ruomore, in punta di piedi, e spenga la luce giusto un attimo prima di uscire dalla camera da letto dai contorni vagamente irreali.

Da Movimiento Perpetuo

Vida en el vecindario

(clicca sul link per ascoltare il brano)

por Alain Derbez, en Las cosas por algo son,

Producción: Gerardo Bátiz

Alain Derbez, piano y voz

Gabriela Oliva, cello

Gerardo Bátiz, flautas y arreglo

Una vez que las luces desenchufa.

(No hay detalle que ella haya eliminado).

La mujer se desplaza hasta el estufa.

Y acomoda la testa con cuidado.

Sin saber el infiel que pasa al lado.

En éxtasis sumido gime y bufa,

Ella sabe que de otra se ha prendado.

Y es la otra quien de repente ¡ufa!

Detecta penetrante olor a gas.

Y le ordena al marido que se vaya.

Pensando que ella pudo ser capaz.

Cruza el lumbral vecino el muy canalla.

Y vuela de inmediato para atrás.

En el momento en que su casa estalla.